INCREÍBLE.

Uy uy uy que la liga se pone otra vez caliente. Los tres primeros en un pañuelo y sólo siete puntos de diferencia entre el octavo y el descenso, increíble. Increíble también es que Copito de Nieve siga sin llamar a Raúl, segundo en el pichichi con quince goles, hoy golazos. Increíble el cabezazo de Maresca a Agüero, sobre todo después de lo sucedido a Armando (ojo, nunca mejor dicho lo de ojo, pero también ocurrió en Sevilla); después de lo de Puerta, los jugadores sevillistas deberían ser los primeros en dar ejemplo con eso de los golpes en la cabeza.
Increíble me resulta que cierta prensa diga que Vangol se operó sólo para ir a la Eurocopa y que ha "pasado un kilo" del Madrí, es increíble que digan eso los mismos que presionaron para que jugara y así se lesionara el pequeño gran Messi, después de la lesión, algunos se retractaron públicamente con el argentino, pero ahora vuelven otra vez a la carga opinando sobre la salud ajena, pa matarlos. Porque está bien que los periodistas se monten sus películas y quieran saber más de fútbol que entrenadores o jugadores ¿pero que opinen sobre medicina y alta cirugía?.
Y Messi todavía es un chaval y tiene que demostrar muchas cosas ¿pero Van Nistelrooy...?
Increíble también el golpetazo que se llevó Garmendia, sobre todo increíble para él mismo ya que estuvo al borde de la inconsciencia y se lo tendrán que narrar o verse en video porque poco recordará. Le deseo recuperación y salud. Chaparro también se pasó cuatro pueblos dudando de la recuperación de Armando, no se puede especular sobre algo así. Sin pruebas no se puede afirmar algo así. Eso sí, también me parece increíble que no se jueguen los veinte minutos largos que le faltó al partido.
Me parece increíble.

PANFLETO.

Nota: Articulo mangado a www.mediapunta.es y escrito por Montero Glez.

Sarkozy, presidente de los gabachos, pertenece a esa clase de fulanos llamados a pastorear a su pueblo desde los fundamentos doctrinarios del capitalismo, es decir, desde el retrete bruñido de riqueza y mercancía. Y por lo mismo, la doble moral y la doble contabilidad rigen su olorosa política. Es curioso. Por un lado, el Sarkozy apuesta por castrar al desviado y, por otro, permite los desvíos con menores, siempre que estos sirvan para apuntalar los fundamentos liberales. El otro día saltó la noticia. Una marca yanqui de ropa deportiva, ha ganado en el concurso para equipar a los integrantes de la selección francesa de fútbol. Competía con otra marca por ver quién ponía la etiqueta a los gabachos. La bolsa de los yanquis venía rellena con un porrón de dineros anuales. Y esto último ha sido justificación suficiente para la economía de los panzudos que, al final, no han podido resistir la tentación de mojar el croissant por los cuernos. Y nadie ha abierto la boca, sino todo lo contrario. De abrir, lo único que se han abierto, hasta ahora, han sido las huchas de los traseros, dicho sea por lo fino. Las conciencias sodomitas siguen guardando silencio. Mientras tanto, el material deportivo yanqui se continúa fabricando en países de Asia. La puta globalización ha conseguido pagar los salarios más indignos posibles, trasladando su manufactura a zonas donde la mano de obra se cotiza tan baja que repta por el subsuelo de la economía sumergida. Made in China, Indonesia o Tailandia, son lugares comunes donde los niños y las niñas trabajan a destajo por un mísero sueldo. Y esto es asunto que no sólo favorece al capitalismo global, sino también a los turistas sexuales que, por un poco más de dinero, contratan los servicios de menores para aliviar la plusvalía genital que atora su podrido órgano. Puestos a buscar culpables, es preciso encontrarlos en la clase política, consagrada a obtener, de las letrinas más infectas, leyes que ensucian todo lo que se les ponga por delante. Y el fútbol no iba a ser menos. Lo ocurrido en el país gabacho con la marca de marras es sólo un ejemplo de la sinvergonzonería que envuelve el deporte. Si quedase algo de ética, ningún jugador vestiría prendas tan insultantes para los parias de la tierra. Y las bocas se abrirían para denunciar a los desviados. Mejor jugar en pelotas que equipados con tales prendas, qué coño.

¿CUESTIÓN DE PUNTERIA?

Por una vez estoy de acuerdo con Roberto Palomar que, en su sección de Marca "No me gustan los lunes" decía que no hay que multar al Betis ni cerrar el estadio por lo que hizo el energúmeno en el pobre ojo de Armando. El público bético se portó de primera entregando al agresor.
Palomar cita a Cela: "el mundo se divide en hijoputas y no hijoputas". Y lo suaviza después dejando la cosa en "imbéciles y no imbéciles". Yo estoy de acuerdo.
En lo que no estoy de acuerdo es que se divida también a los imbéciles, hay que castigar a todos, a los imbéciles que tienen puntería y a los que no.

RIO TINTO. CUNA DEL FOOT BALL.

El fútbol nació en la mina.

Como nadie ignora, el primer club oficialmente reconocido en España fue el Real Club Recreativo de Huelva, pero eso no quita que la auténtica cuna del balompie en el pais sea Riotinto. Allí existen las famosas minas excavadas desde tiempos inmemoriales por Tartessos, Fenicios y romanos. En 1873, la explotación, rica en cobre y plata, pertenecía al Estado español, pero al no resultar rentable fue vendida a la empresa inglesa The Rio Tinto Company Limited.
Ésta procedió a reorganizar la producción, y para ello envió desde las Islas Británicas un centenar de jóvenes universitarios, técnicos y especialistas, a fin de que se encargaran de dirigir a los operarios nativos. Fue entonces cuando se fraguó la historia del fútbol español.

“El lugar era propicio para el aburrimiento de aquellos jóvenes británicos. Después de su jornada, en sus ratos libres o los domingos, comenzaron a practicar entre ellos un deporte que habían aprendido en su país”, se lee en un libro sobre la historia de Riotinto redactado por José Luis Domínguez. “Después, comentaban en las tabernas de La Mina -que así llamaban entonces a Riotinto- los percances ocurridos en el partido. Y mientras aprendían español, explicaban a los nativos en qué consistía aquel deporte que llamaban foot-ball”.
Fue tanto el fervor nacido en torno al nuevo deporte que, en agosto de aquel 1873, festividad de San Roque, decidieron jugar su primer partido público. La aprensión inicial del pueblo se convirtió en pasión. El fútbol empezó a extenderse en la provincia a partir de la construcción del Ferrocarril Riotinto-Huelva. Fue la capital de la provincia, donde la colonia británica era más amplia (en los muelles de su puerto se embarcaba el mineral para al exportación) el lugar idóneo para que el fútbol acabara consolidándose. Los ’mineros’ de Riotinto organizaron desplazamientos para enfrentarse desenfadadamente con los ‘marineros’ que llegaban al puerto con suministros. Y de su rivalidad nació la competición.

El Riotinto Foot-Ball Club pudo haber sido el pionero del fútbol español. Tenía instalaciones en La Mina y disponía de todo lo necesario para formalizar su condición de club. Pero nunca lo hizo, porque a sus fundadores jamás se les pasó por la cabeza dar de alta a un equipo tan suyo que hasta vestía el uniforme de la selección inglesa: pantalón negro y camiseta blanca. Por eso, el acta de fundación del Recreativo, el 23 de diciembre de 1889, sirvió más tarde para que la Federación Española (nacida el 30 de julio de 1913) , le otorgase oficialmente la condición de decano del fútbol español.
Texto extraído de http://www.futvol.com/

FRASES CELEBRES.

En los "descampaos" donde se jugaba al fútbol, esos descampaos a los que los argentinos llaman potreros, se hablaba así. Aquí una muestra de las frases mas repetidas en mi barrio.

"La ley de la botella quien la tira va por ella". (cuando la pelota se va lejos del campo)

"Enga, yo juego de portero-delantero". (lo dice el mejor cuando falta gente)

"Penalty que entra es gol". (el equipo que marca)

"Yo no me pongo de portero". (el listillo)

"Quién le de punterazos al balón no juega más" (el dueño de la pelota).

"Quillo, enga, deja el balón, después te lo llevamos" (los demás al dueño de la pelota cuando se quiere ir).

"Señora no la raje que ha sio sin queré". (a una vecina).

"Pará, pará, que viene un coche". (el más cansado).

"Me habéis dejao solo" (el portero).

"No elijas al rubito que regatea mucho". (el envidioso)

"Tu vete palante y te queda allí" (al más malo).

"Quien marque gana" (el equipo que pierde cuando se hace de noche y ya no se ve la pelota)


Bueno que lo paséis bien y otro día sigo.

LA CABEZA DE DIOS.

Vaya jornadita... y otra vez a cinco puntitos. El Atlético de Madrid también jugaba; lo digo por todos aquellos que ven al Barcelona con plantilla suficiente para ganar a todos. A veces los periodistas se olvidan de que en fútbol juegan dos equipos. Algunos se olvidaron de que en frente estaba Agüero o el rubito Diego Forlán. Puyol está peor que yo de resaca, o está contagiado por la apatía del Barca, no lo sé, pero está para banquillo, como Pablo. No sé qué va hacer el "Copito de Nieve" de Hortaleza para contruir una buena defensa para la Eurocopa. A ver si le suena el nombre de Belenguer (Getafe) o el de Mané (Almería).
Schuster es la ostia, y lo digo positivamente. A ver si los periodistas dejan así de preguntar las mismas estupideces de siempre, a ver si dejan los tópicos por fin a un lado. ¿Queréis carnaza? pues ahí la tenéis, ahí tenéis titulares, el mio sería: "SCHUSTER HACE LO QUE LE SALE DE LOS COJONES" y con el subtítulo: "PA ESO ES EL ENTRENADOR DEL MADRÍ" y punto. En cuanto a los arbitros y teniendo en cuenta las últimas "manos echadas" al Barca creo que no hay debate. Son muy malos y se auivocan con todos... pero son muy malos. En cuanto al gol de Raul; difícil de ver en el campo ese fuera de juego, en todo caso me parece un golazo, apostando el careto en la jugada, Raul es grande, él lo metió en un fuera de juego del que quiso salir, otros a lo mejor lo hubieran metido con la mano, copiando la genial jugada del Pelusa; pero sólo serían copias al fin y al cabo.
Por cierto, vaya golazos, los tres que ya sabéis todos.
Irureta por su parte, bueno todos también sabéis lo de su dimisión; y el Zaragoza que no levanta cabeza ni con el Levante. Y hablando de levantar cabeza, vaya lo de Robben, cuando más alta la tenía van y casi lo jubilan, en este caso creo que debe de sentirse incluso afortunado; por supuesto habría que castigar este tipo de entradas con un montón de partidos.
Bueno... sólo decir que esta vez no llegué a ocho, me quedé en siete en la quiniela ¿os dice algo el número?

UN PERRO SIN NOMBRE.

Empezaba la decada ochenta y Leño dedicaba aquello de "que tire la toalla" al presidente español Suárez, el rock inquieto y juvenil de Tequila hacía mojar toda braguita adolescente y los Burning llevaban ya varios años cantando en español para que sus letras golfas se entendieran mejor.
Nacían los jugadores Xavi, Oleguer, Ronhaldino, Borowski, Gerrard, Cicinho o Rosicky. Tambien nacía el gran Gasol.
Moría Lennon, Bon Scott e Ian Curtis, y Henry Miller, Peter Sellers y Alfred Hitchock, morían también Alejo Carpentier y Felix Rodriguez de la Fuente. Pinochet imponía una farsa de constitución en Chile. Nacía Solidaridad en Polonia y casi 5.000 personas morían en los terremotos de Italia.
Mientras, Irak invadía Irán y Reegan echaba de la presidencia USA a Jimmy Carter unos meses después de que este último boicoteara los juegos de Moscú. Indira Ghandhi tomaba el gobierno de la India y 63 musulmanes eran decapitados en A. Saudí acusados de asaltar la Gran Mezquita de la Meca. En enfrentamientos de estudiantes contra las fuerzas armadas en Corea del Sur morían 2.000 civiles en nueve dias.
El Real Madrid ganaba su vigésima liga, el PNV ganaba las elecciones vascas y se reconocía a Andalucía como Autonomía.

Nosotros vivíamos ajenos.
En mi barrio sólo había dos calles y era tanta la imaginación de los gobernantes de la época en que se construyó que a una le pusieron "Calle A" y a la otra "Calle B". Sí como en "Mi dulce tentación" la canción de La Frontera.
Y era tanta la rivalidad entre ambas calles que raro era el dia que no había pedradas o persecusiones, puñetazos y lloreras. Y cómo no, partidos de fútbol a muerte en los que el perdedor se iba avergonzado y con el rabo entre las patas. Tambien nos disputábamos la custodia de un perro negro sin dueño y sin nombre al que nosotros llamábamos "Furia" y ellos "Zorro". Un perro aficionado a cruzarse con el balón en plena jugada o a enredarse entre las piernas de algún potrero a punto de chutar. El partido-estrella entre las dos calles llegaba en junio, con la velada de San Juan; esa fiesta en la que los mayores queman en una hoguera sus malos recuerdos y en la que los niños gozan con los juegos populares, con las añejas carreras de sacos, las carreras de cintas en bici y cómo no: con el fútbol.
Y llegó el dia.
Para la ocasión, los de la asociación de vecinos pintaron el campo, pusieron redes en la porterías y nos compraron camisetas de algodón de a "veinte duros". Ellos azules, nosotros de rojo. Y vaya si quedó bonito nuestro humilde "campito". Y el ambiente, no faltaba ni un padre ni ninguna madre, y los chicos mayores bebían litronas en la banda mientras se metían con "Cristobal el Bilbaino" que era vecino y hacía de arbitro. Aquello parecía el Maracaná. Por supuesto, y pendiente de todo bocadillo que se moviera, tambien estaba por allí "Furia", o "Zorro", como más os guste.
Y el partido empezó y transcurrieron los minutos. Marcaron ellos y después marcamos nosotros por dos veces. A falta de cinco minutos ganábamos dos a uno y a Cristóbal el Bilbaíno no se le ocurre otra cosa que pitar penalty en nuestra contra. El hijoputa vivía en la otra calle.
Y "Curro el Conejo" que se dispone a tirarlo.
Y "Montoya el Cebolla" que se pone bajo los palos dándose aires de importancia. Todo Dios callado. Si lo marca vamos a lo penaltis y todo el barrio sabe que Montoya el Cebolla bajo los palos es más malo que un dolor de muelas. Y El Conejo coge carrerilla, y golpea el balón, y el Cebolla que se tira al otro lado totalmente engañado.
Pero entonces pasa lo que nadie espera, va "Furia", o "Zorro", como más os guste, y se cruza en el camino con el balón. Y con su lomo hace una parada que ni Zamora. Los de la otra calle, jugadores y aficionados se cagan en los muertos del perro y en su puta madre, los nuestros, aplauden y sacan chistes.
Entre el jaleo y las risas se oyó una voz por encima de las demás, era Pepe el kiosquero, el tio más chistoso del barrio.
Fue él, quien de forma vacilona y chulesca soltó la frase:
...ni Furia, ni Zorro, ni ostias, ese perro se va a llamar de aquí en adelante Arconada...
Y así fue.

A VUELTAS CON LOS SIETES.

Ahí radica la diferencia, lo pudimos ver el otro dia, Villa daba una patada a mala ostia y por detrás a De La Red y acto seguido se tiraba al suelo simulando un dolor inexistente. Menos mal que el arbitro lo vió y, lo mejor de todo, lo pudimos ver todos. En el poco tiempo que lleva en Valencia al "roba dorsales" Villa lo han expulsado tres veces, muchas, para un delantero. Raul lleva mas de diez años en la alta competición y en la vida lo vimos cometer un acto de bajeza, repito, ahí radica la diferencia.

SIETE QUE SON OCHO.

A ver quién es el periodista que le dice algo ahora a Schuster. A ver quienes son los listos que siguen diciendo que la plantilla del Madrid es inferior a la del Barca. Vaya siete goles y vaya poderío. Y tambien con bajas, seis cuento yo así a bote pronto. Raul grande. Los dioses se han aliado con él y Aragonés está perdido. El siete no es número cualquiera y lo de hoy tiene un significado especial. Y aunque el Valladolid se lo pusiera fácil la verdad es que el Madrid se está convirtiendo en una apisonadora. Una máquina pérfecta con accesorios multifunciones y mil y una posibilidades. Hasta Salgado está de nuevo cogiendo la forma , otro debate para aragonés; bueno esto último es broma, por ahora.

Y el Barca da penita. El fumeta Rijkaard está hasta los cojones del ambiente que rodea al FC Barcelona, siempre pasa lo mismo. En vez de aprovechar su momento dulce se pusieron a mirar, como siempre, a Madrid y en vez de ocuparse de sus asuntos, Laporta copió fielmente el modelo galáctico que tanto daño hizo a los blancos. Se han ahogado en su propia copa cargada de vanidad y chulería. El año pasado el Madrid le quitó la liga "por cojones". Esta temporada, además de cojones, cada vez pone mejor juego en el césped y su poderío cada vez hace mas pequeños a los blaugranas. En el Barsa nadie sale a dar la cara y hasta jugadores como Messi se contagian del mal rollo. Los propios periodistas pro-Barsa encumbran o derrumban a sus jugadores en cuestión de minutos, llenándolo todo de rumores y despreciando dos ligas y una Champions histórica. Así no tienen nada que hacer y para el año que viene tendrán que hacer equipo nuevo, cosa complicada por la magnitud de euros que cuestan sus estrellas y el pocoresultado dado.

Y ojito...que el Celtic puede darle un disgusto.

BOQUERONES FRITOS.

Lo de Luis "Copito de Nieve" Aragonés no tiene nombre. No quería hablar mucho de él en este blog ya que en el anterior blog que tuve le dí mucha caña. Le dí mucha caña hasta que mi amigo el Monterito Glez me dijo un dia: -Hombre ques tá viejo el pobre.- Y desde entonces, mira, lo miré de otra forma. Al fin y al cabo esto es sólo un puto juego. Creo que lo olvidamos constantemente: ¡esto sólo es un puto juego!
Pero como el juego está tan sucio pues pasa lo que pasa, que entre todos nos cargamos el invento.
Y se celebran bodrios disdrazados de fútbol como el del otro día en Málaga contra una Francia medio dormida y que sólo pensaba en los boquerones fritos que se iban a zampar al dia siguiente.
Encima se lesiona el Niño Torrés, en el momento más dulce de su carrera y por un partido de mierda, con perdón. Sólo ví la segunda parte y conforme avanzaba me alegraba de no haber perdido mi tiempo visionando la primera.Horroroso.
Pero la culpa no la tiene Aragonés, su única culpa es que es muy cabezón, muy colchonero y valencianista y muy antimadridista. Pero eso lo sabía todo el mundo. A qué vienen las lamentaciones. Aragonés, aún incumpliendo su palabra, tiene derecho a quedarse pero la Federación, aun siendo un tanto cruel, tiene la obligación de destituirlo.
Del Bosque es el idóneo. De los pocos entrenadores españoles que lograron una Champions. Encima el tio es discreto y correcto y sabe de fútbol y vestuarios. De jugador fue un crack y marcó estilo. De entrenador y seguido de Benitez, tiene el palmarés mas brillante de todos los entrenadores españoles a los que la muerte todavía no visitó.

Por cierto, José Villalonga, entrenador fallecido en 1973 tenía un curriculum muy parecido a Del Bosque. La única diferencia se basa en que Villalonga fue campeón de la Eurocopa64 con la selección. Creo que Del Bosque merece esta oportunidad. Y lo mas importante: es lo que desea el grueso de la afición.

PD: Granero a la Eurocopa.

CUESTIÓN DE GÜEVOS..

Driblaba que daba gusto y no había Dios (quizás Maradona sí) que le quitara el balón de los pies. Encima era buena gente, defendía siempre al débil y se enfrentaba a matones-armarios de doce años cuando su persona contaba sólo diez. Podría haber llegado muy lejos en el fútbol (y en la vida) si el mundo funcionara lógicamente. Pero en el mundo la lógica se pisa con dinero igual que "el tinglao" pisa la ilusión de la gente con el martillo de la sinrazón. El "tinglao" anula todo lo que se salga del tiesto.
Así su historia quedó en casi nada, fue creciendo y la gente odió su talento, su capacidad para superar a cualquiera. La envidia y el miedo de los demás a quedar en "evidencia" ante su habilidad, nunca antes vista, acabó por asesinar su ilusión.

Driblaba que daba gusto y no había Dios que le quitara el balón de los pies. Podría haber llegado muy lejos en el fútbol (y en la vida) pero resulta que se llamaba Manuela y que en vez de cojones tenía ovarios.

LA SELECCIÓN ESPAÑOLA.

Estrujarse el cerebro en busca de explicaciones para las debacles futbolísticas hispanas no es nuevo, se escucha y se lee de todo, se hacen listas de convocados, se reivindica a jugadores que no van y se condena a los que no debieran ir pero van. Opiniones para todos los gustos. Hoy me dió por ahí, por preguntarme: qué cojones le pasa a la selección.

Pienso que la figura de un entrenador nacional tiene mucha mas transcendencia en los resultados posteriores del equipo que la que tiene un entrenador de clubes. Es entrenador pero también selecciona y eso es determinante. Las simpatías a unos colores o a otros, los prejuicios o la prensa influyen y eso es negativo. En los últimos veinte años sólo Muñoz y Camacho me parecieron estar a la altura, si hubieramos seguido en esa constante, con ese perfil de entrenador, aunque fuera extranjero, la historia quizás hubiera sido diferente.

Y me refiero al tema de la "constancia". Ni Brasil gana todos los mundiales, ni Italia, ni Alemania, ni Argentina, pero han ganado unos cuantos. La característica común de estas selecciones se llama constancia. Constancia en la filosofía de juego y planteamientos. Planteamientos diseñados para ganar competiciones de siete partidos. Pienso que la mayoría de entrenadores que han pasado por la selección española no han hecho equipos diseñados para luchar en este tipo de competiciones. Cuando llega la hora de jugar un Mundial o una Eurocopa sólo importa el aquí y el ahora. La experiencia se convierte en aliada y en España, la experiencia se desprecia. Hay casos rotundos, como el de Sanchis, jubilado de la selección en pleno apogeo, en Italia no hubiera pasado, allí sería un Maldini. O ahora el caso Raul, o Guti. Jugadores determinantes que estarían en cualquier gran selección de Europa. Un mundial se gana machacando cada cuatro años una misma filosofía, a la tercera, la cuarta o la octava se besa el santo. Me refiero a que una competición de este tipo la puede ganar casi cualquiera con los planteamientos adecuados. Me refiero a que el Levante nunca en la vida ganará la liga española de primera división pero Grecia si puede ganar una Eurocopa.

A vueltas con el perfil del entrenador y para terminar, yo valoraría ante todo la neutralidad a la hora de escoger a los jugadores y la experiencia en grandes competiciones internacionales como la Champions, es esa competición la más parecida a un Mundial o a una Eurocopa. Muñoz y Camacho sí la tenían, en cambio Clemente, Saenz o Miera no llegaron a la vuelta de la esquina, ni como jugadores ni como entrenadores.

NUEVE PUNTOS.

Jornada redonda para los madridistas y bla, bla, bla...
Que no que no, que no me voy a poner a narrar yo también lo que todo el mundo ya sabe.
Hoy se ha dado lo que pasará a la historia como "el gol de los globitos", no voy a perder el tiempo dando los detalles y mejor búsquenlo en el youtú, fue en el partido entre el Shefield y Manchester City de la copa inglesa.
También en la copa inglesa el Manchester United puso en su sitio a ese entrenador que por ganar más juldores dejó tirado a todo un equipo llamado Juande Ramos. Tres razones en forma de tres chicharitos pusieron a su Tottenham en la calle.
Hoy he presenciado una escena digna de película lacrimosa-deportiva-yanky, sucedió al final del partido entre el Playas Castellón y el Benicarló de fútbol sala:
Faltan 20 segundos para el final y el Playas gana 1-0, se produce un tiempo muerto y algún pícaro reportero mete una alcachofa en el corro que forman los jugadores del Playas alrededor de su entrenador. Por un momento el entrenador se dirige a un jugador en exclusiva, lo mira a los ojos y le pregunta a gritos: ¿estás bien?. El jugador, moreno, pequeño y recio se llama Pablo y le contesta un sí rotundo. El entrenador le pregunta otra vez lo mismo llenando esta vez de perdigones salivales el rostro del jugador. El jugador le devuelve varios perdigones en un sí definitivo y se reanuda el juego.

Veinte segundos y posesión para el Benicarló que atosiga al Playas en su puerta. Las triangulizaciones, los rebotes y los contactos se suceden cerca del area hasta que un disparo envenenado y a toda pastilla es sacado bajo palos (¡y digo bajo palos!) por Pablo evitando el gol y salvando el partido. Los del Benicarló piden mano pero la repetición muestra claramente que el balón lo saca con el careto. La cara de Pablo salvó a su equipo y ni se quejó del golpe ni de los perdigonazos de su entrenador. Pa que vean que la cara dura a veces es necesaria en el fútbol...y en la vida.

...y bla, bla, bla, sólo habrá que combrobar al final de temporada si los nueve puntos aumentan, yo pienso que sí. Mientras tanto el mexicano del Osasuna Varela saluda cariñosamente a los arbitros, un "cabrón" en México es otra cosa, al Español le entra la tamuditis y yo me quedo otra vez en ocho en la quiniela. Por su parte el Atlético se desinfla y yo lo siento por Aguirre pues, no más, me cae bien ese cabrón. Feísimo el gesto del Sevilla de no devolver el balón.

PERIODISTAS.

Son el "Aquí hay tomate" del fútbol y forman una pareja. Por vender un titular son capaces de casi todo y sus argucias no tienen límite. Son los reyes de las medias verdades que, no olvidemos, también son medias mentiras. La dinámica que utilizan es bien fácil: llenarlo todo de barullo repitiendo y repitiendo esas medias mentiras hasta que parecen verdades completas, cortando frases, especulando sobre conversaciones privadas o señalando a un destinatario inexistente para un corte de mangas. Hablan mucho de todo pero poco de fútbol y sus nombres suenan a rumba pastelosa adulterada. Son lo peor en el campo de la información deportiva, el fondo de un pozo lleno en su mayoría de charlatanes que en la vida patearon un balón.

Del periodismo actual español se salvan pocos: exfutbolistas como el Valdano o er Kiko Narváez o estudiosos como el "Maldini", por poner ejemplos de buen criterio.

Los temas de los titulares preferidos por la prensa mas simplona son constantes, a saber: crisis, cambios de ciclo o el encumbramiento o crucificción de jugadores en dos minutos. Si no hay crisis, si no hay cambios de ciclo, si no salen cracks...da igual , ellos los inventan. Y si los cracks existentes no caen , ellos los matan antes de tiempo. La prensa española jubiló al mago Zidane y posteriormente el artista lo bordó llegando a la final de su último mundial, jubilaron a Raul y el 7blanco está que pega bocaos. Vaticinaron un paseo del Barcelona por la liga, denunciaron los "malos" y caros fichajes del Real Madrid y sin embargo fue este último el que se comió el roscón de reyes.

No es extraño todo esto:

... si al dia siguiente de vencer a la débil Ucrania ya eramos campeones en el último mundial de Alemania.

La única pena es que si la prensa no se equivocara tanto, España habría ganado ya seis o siete mundiales y varias eurocopas. No me extraña y me gusta (casi siempre) el trato que le da Berd Shuster a los plumillas y alcachoferos de la prensa. Es más, pienso que se queda corto.

ESPINAS CLAVADAS. Parte I.

El 7 de julio de 1974 la Naranja Mecánica de Johan Cruiff se quedaba sin vitamina ante la Alemania de Beckenbauer. Era la final del mundial y Cruiff dejaba escapar el único título importante que le faltó a su carrera. Cuatro años mas tarde el holandés se negaba a jugar en Argentina y su selección, sin él, perdía la segunda final en un mundial. El "Canijo holandés" ganó 3 copas de Europa, 1 intercontinental, 3 balones de oro y un montón de ligas y pichichis. Como entrenador más de lo mismo, lo ganó todo con el Barsa y creó estilo. Su salud le impidió seguir y como consecuencia jamás conseguirá arrancarse la espina de ganar un mundial, aunque fuera como entrenador.

A Diego Armando Maradona le ocurrió justamente lo contrario. En el mundial de México el Pelusa elevaba el fútbol a lo mas alto, y lo elevó tanto que subió al cielo para decirle al Supremo, cara a cara, de Dios a Dios, que le echara una mano contra los omnipresentes ingleses. Y ocurrió que Argentina perdió en la guerra pero ganó en la cancha. Y ocurrió que Dios le echó una mano y que Maradona, en agradecimiento, marcó el gol mas divino del planeta fútbol. Lo que vino después es bien conocido y aunque su palmarés es acojonante nunca en la vida ganó una copa de Europa de clubes.

Y lo mismo que a Maradona le pasó a la Quinta del Buitre; que tras batir todos los records imaginables y ofrecer el mejor fútbol del momento se estampó con otra máquina aun más poderosa y que arrasó Europa en aquellos tiempos, el Milan. Y ocurrió que la Quinta ganó cinco ligas seguidas y que un mexicano acróbata llamado Hugo Sanchez batia records goleadores imposibles. Pero de copas de Europa nada de nada.

Y precisamente en el Milan jugaba un trio de ensueño formado por tres holandeses que hacían maravillas y que devolvían a Holanda la esperanza de ganar un mundial. Y entre los tres ganaron mas títulos que la Duquesa de Alba, incluso la Eurocopa de naciones en el 88. Holanda presentó una gran selección al mundial del 90, formada por el "trio calavera" y otros grandes como Koeman o Van Aerle pero la Alemania del grandioso Mathaus pudo mas y así la nueva versión de la "Naranja Mecánica" caía en octavos y seguía con la espina clavada.

En el caso de Matthaus la espina se llama copa de Europa de clubs, ya sabemos que, entre otras cosas, por aquel entonces el Milan era intratable en Europa así que el alemán tuvo que conformarse con ganar 7 bundesligas, 1 Mundial , 1 Eurocopa, etc, etc, etc...En el 87 llegó a la final con el Bayer de Munich tras eliminar a la Quinta del Buitre en semifinales, fue el partido del "pisotón" y parece como si los tacos de la bota de Juanito gafaran para siempre al alemán en la copa de Europa, el Oporto de Futre venció aquella final, clavando una espina en Matthaus que quizás pudiera arrancarse en un futuro, ya sea de entrenador.

Continuará....

GRANDES ESTADIOS.

Hace treinta años abundaban los espacios libres de coches y ladrillo pero escaseaban los campos de fútbol decentes. Se jugaba en todos los lugares: en medio de la calle, en los parques, en las plazas o en cualquier terreno baldío de la periferia.

En uno de esos terrenos baldíos de la periferia un servidor dio sus primeras patadas a un balón, como lo hizo Maradona , Pelé y tantos otros hijos de la pobreza.

Antes de gozar de la pelota, tuvimos que retirar piedras, latas, cristales y demás peligros. Antes, tuvimos que clavar cuatro palos a modo de porterías. De vez en vez algún "seiscientos" hacía parar el juego cual arbritro faltero o alguna señora mayor pasaba a cámara lenta, en plan moviola. Otras veces el juego era cortado bruscamente por el cuchillo de alguna hiena disfrazada de vecina, sonriendo con malicia nos devolvía el balón ya muerto, desinflado de aire y de vida.

Fue precisamente el miedo a los balonazos lo que hizo que nos quitaran nuestro estadio.Tres vecinos y medio jodían a toda una cantera de futuros Maradonas.

Y fue precisamente que nos lo quitaron cuando ya era un campo decente: con su albero, sus porterías y hasta su valla metálica. Así, otra hiena disfrazada de político nos plantó en pleno terreno de juego un montón de columpios de hierro, bien repartidos, para ocupar los espacios y anular el driblin y la fantasía. Para recochineo, columpiándose y con sonrisa maliciosa, la hiena vestida de edil dejó clavadas las porterías en donde estaban, solitarias y calladas, como testigos mudos del despropósito. Y es que eran tiempos en los que la incipiente modernidad empezaba a condenar al fútbol. La nueva clase política convertía los estadios en auditorios para las estrellas del rock, acusaban al fútbol de aborregar al personal y de ser un antiguo instrumento del Franquismo.

Pero la pasión por el fútbol podía con todo así que echamos mano de sierra, paciencia y coraje y uno por uno los columpios fueron cayendo. Pusieron otros y también cayeron ante la mirada cómplice de las porterías. Un buen día optaron por dividir el terrreno en dos, en uno habría columpios y en el otro una pequeña pero decente pista de futbito. En ese momento empecé a ser consciente de que no hay instrumento de cambio social más poderoso que la desobediencia.

Unos años después y en el barrio vecino daba sus primeras patadas al balón un jugador con sangre gitana llamado Reyes.

FANTÁSTICOS PERO NO MILAGROSOS.

La mayoría de sabiondos del periodismo futbolero daban al FC Barcelona la vitola de campeón antes de empezar.Que si los cuatro fantásticos, que si la mejor plantilla del mundo, que si el tiki taka, etc, etc...

Llevo tiempo, desde la temporada pasada, diciéndole a mis amigos que el Barca ya no es lo que era, que ya no tiene tan buen equipo, les digo a mis amigos que al Drin Tin culé le ha pasado como al Merengue galáctico. En ambos casos hubo despedida generalizada de buenos futbolistas, currantes del balón hambrientos de minutos y trofeos. Me refiero a los Makelele, Solari, Cambiasso, Mcmanaman o Morientes. Me refiero a los Giuly, Belleti, Motta, Larsson o Van Bommel. En ambos casos el ritmo bajó, en ambos casos los trofeos dejaron de llegar.

Cuando al principio de temporada se hablaba de los cuatro fantásticos mis visitas al indispensable aumentaron por la risa. Henry recién salido de una larga lesión y jugando en un sistema antagónico al del Arsenal, Ettó recaído de nuevo con lesión seria, Ronaldinho sin sonrisa...

Y aunque Messi sea sólo uno y no cuatro había que vender titulares.

A todo esto yo sumaba a mis argumentos el empacho de títulos, la falta de inspiración que estaba padeciendo Puyol, los problemas de Deco, la vejez de Thurám o la excesiva juventud y falta de mala baba de los críos Bojan y Giovanni para asumir responsabilidades tan pronto.

Dicho lo dicho el Barcelona no tiene hoy día tan buena plantilla, es más, como se despisten mucho serán alcanzados por Español, Atlético o Villarreal.. Y si no fuera por los Iniesta, Milito , Abidál o Touré estarían aun más abajo. De nuevo los currantes son los que mantienen el tipo, esos currantes de los que nada se hablaba a principio de temporada, los superheroes de barrio, fantásticos de verdad, reales.

Sólo queda esperar para esta temporada que resucite Ronaldinho, que se recuperen totalmente Henry y Ettó, que Puyol vuelva a ser el mismo o el Madrí se desinfle...

Demasiados milagros...

... a lo mejor todo esto le viene bien para ganar la copa del rey, eso no sería un milagro.

Por si acaso Messi dice que se pondrá a rezar y según parece... Rijkaard tambien.

BIENVENIDA.

Empieza el año 2008 y lo hace con la parca de fiesta, invitados del mundo del fútbol lo fueron el jugador Lluis Coll que nos dejaba a los setenta años. Coll debutó en el Girona FC para después saborear el exito en el Barca de Helenio Herrera a finales de los años 50. Otro que se fue y tocayo del anterior, un jugador y (posteriormente) entrenador llamado Luis Hon fue el primer francés en vestir la camiseta del Real Madrid, nos dejaba el 5 de enero con 83 años. Tambien moría a principios de enero el periodista deportivo Julio Martínez, vinculado al católico y cuestionado (por pinochista) canal 13 chileno.Futbolista de los escaques tambien nos dejaba el pasado 17 de enero el que fuera campeón del mundo de ajedrez Boby Fisher, ese yanqui escuchimizado que fue capaz de vencer al ruso en pleno sobre un tablero.
Y mientras la muerte festeja sus logros allá en el otro mundo, aquí en la tierra el Sarkozí se pasea por el planeta ostentando el poder en forma de cintura de mujer, el miedo al terrorismo hace que se suspenda por primera vez el Dakar o la Federación Internacional de Atletismo no permite al corredor sin piernas Oscar Pistorius participar en sus competiciones.
Tambien, y humildemente, nace este blog.
Se inicia tambien la segunda vuelta de la liga española, con el Madrid venciendo en Manzanares y el Barcelona haciendo lo propio, a duras penas, en el Camp Nou. Ronaldinho sigue entrenándose en solitario, buscando el momento de volver y demostrar que es buen corredor de fondo, demostrar que soportó bien el camino en soledad. En Inglaterra, el Niño Torres por fin triunfa
y mete todos los goles que no metió en el Calderón. Con él Aragonés no tendrá dudas.Con Raul las seguirá teniendo.

¿Y qué ocurrirá con los jugadores del Valencia? ¿Le quedará al sabio capacidad de duda sobre los defenestrados Albelda o Angulo? ¿Tendrá en cuenta la baja forma de Villa o Silva? En junio lo sabremos.
Y hablando de selecciones, los políticos nacionalistas siguen utilizando el fútbol y a los jugadores para sus eventos esperpénticos. Los futbolistas deberían opinar.
Futbolistas tambien y muy aguerridos son los del Racing de Santander, Almería o Getafe que pelean en mitad de la tabla como si ganaran los mismos juldores que los Ronaldhino y cia.
Tambien están los periódistas, inevitables desde que el fútbol se hizo negocio, videntes indolentes que hacen y deshacen alineaciones enteras a su antojo, y si se equivocan no pasa nada pues la memoria es frágil y sin memoria no hay vergüenza ni culpa.
Por los platós se pasea ahora el Loco Gatti, diciendo paridas y verdades a partes iguales y presumiendo de su larga carrera, todavia no aceptó que el Pato fue mucho mejor.