UN PERRO SIN NOMBRE.

Empezaba la decada ochenta y Leño dedicaba aquello de "que tire la toalla" al presidente español Suárez, el rock inquieto y juvenil de Tequila hacía mojar toda braguita adolescente y los Burning llevaban ya varios años cantando en español para que sus letras golfas se entendieran mejor.
Nacían los jugadores Xavi, Oleguer, Ronhaldino, Borowski, Gerrard, Cicinho o Rosicky. Tambien nacía el gran Gasol.
Moría Lennon, Bon Scott e Ian Curtis, y Henry Miller, Peter Sellers y Alfred Hitchock, morían también Alejo Carpentier y Felix Rodriguez de la Fuente. Pinochet imponía una farsa de constitución en Chile. Nacía Solidaridad en Polonia y casi 5.000 personas morían en los terremotos de Italia.
Mientras, Irak invadía Irán y Reegan echaba de la presidencia USA a Jimmy Carter unos meses después de que este último boicoteara los juegos de Moscú. Indira Ghandhi tomaba el gobierno de la India y 63 musulmanes eran decapitados en A. Saudí acusados de asaltar la Gran Mezquita de la Meca. En enfrentamientos de estudiantes contra las fuerzas armadas en Corea del Sur morían 2.000 civiles en nueve dias.
El Real Madrid ganaba su vigésima liga, el PNV ganaba las elecciones vascas y se reconocía a Andalucía como Autonomía.

Nosotros vivíamos ajenos.
En mi barrio sólo había dos calles y era tanta la imaginación de los gobernantes de la época en que se construyó que a una le pusieron "Calle A" y a la otra "Calle B". Sí como en "Mi dulce tentación" la canción de La Frontera.
Y era tanta la rivalidad entre ambas calles que raro era el dia que no había pedradas o persecusiones, puñetazos y lloreras. Y cómo no, partidos de fútbol a muerte en los que el perdedor se iba avergonzado y con el rabo entre las patas. Tambien nos disputábamos la custodia de un perro negro sin dueño y sin nombre al que nosotros llamábamos "Furia" y ellos "Zorro". Un perro aficionado a cruzarse con el balón en plena jugada o a enredarse entre las piernas de algún potrero a punto de chutar. El partido-estrella entre las dos calles llegaba en junio, con la velada de San Juan; esa fiesta en la que los mayores queman en una hoguera sus malos recuerdos y en la que los niños gozan con los juegos populares, con las añejas carreras de sacos, las carreras de cintas en bici y cómo no: con el fútbol.
Y llegó el dia.
Para la ocasión, los de la asociación de vecinos pintaron el campo, pusieron redes en la porterías y nos compraron camisetas de algodón de a "veinte duros". Ellos azules, nosotros de rojo. Y vaya si quedó bonito nuestro humilde "campito". Y el ambiente, no faltaba ni un padre ni ninguna madre, y los chicos mayores bebían litronas en la banda mientras se metían con "Cristobal el Bilbaino" que era vecino y hacía de arbitro. Aquello parecía el Maracaná. Por supuesto, y pendiente de todo bocadillo que se moviera, tambien estaba por allí "Furia", o "Zorro", como más os guste.
Y el partido empezó y transcurrieron los minutos. Marcaron ellos y después marcamos nosotros por dos veces. A falta de cinco minutos ganábamos dos a uno y a Cristóbal el Bilbaíno no se le ocurre otra cosa que pitar penalty en nuestra contra. El hijoputa vivía en la otra calle.
Y "Curro el Conejo" que se dispone a tirarlo.
Y "Montoya el Cebolla" que se pone bajo los palos dándose aires de importancia. Todo Dios callado. Si lo marca vamos a lo penaltis y todo el barrio sabe que Montoya el Cebolla bajo los palos es más malo que un dolor de muelas. Y El Conejo coge carrerilla, y golpea el balón, y el Cebolla que se tira al otro lado totalmente engañado.
Pero entonces pasa lo que nadie espera, va "Furia", o "Zorro", como más os guste, y se cruza en el camino con el balón. Y con su lomo hace una parada que ni Zamora. Los de la otra calle, jugadores y aficionados se cagan en los muertos del perro y en su puta madre, los nuestros, aplauden y sacan chistes.
Entre el jaleo y las risas se oyó una voz por encima de las demás, era Pepe el kiosquero, el tio más chistoso del barrio.
Fue él, quien de forma vacilona y chulesca soltó la frase:
...ni Furia, ni Zorro, ni ostias, ese perro se va a llamar de aquí en adelante Arconada...
Y así fue.

A VUELTAS CON LOS SIETES.

Ahí radica la diferencia, lo pudimos ver el otro dia, Villa daba una patada a mala ostia y por detrás a De La Red y acto seguido se tiraba al suelo simulando un dolor inexistente. Menos mal que el arbitro lo vió y, lo mejor de todo, lo pudimos ver todos. En el poco tiempo que lleva en Valencia al "roba dorsales" Villa lo han expulsado tres veces, muchas, para un delantero. Raul lleva mas de diez años en la alta competición y en la vida lo vimos cometer un acto de bajeza, repito, ahí radica la diferencia.

SIETE QUE SON OCHO.

A ver quién es el periodista que le dice algo ahora a Schuster. A ver quienes son los listos que siguen diciendo que la plantilla del Madrid es inferior a la del Barca. Vaya siete goles y vaya poderío. Y tambien con bajas, seis cuento yo así a bote pronto. Raul grande. Los dioses se han aliado con él y Aragonés está perdido. El siete no es número cualquiera y lo de hoy tiene un significado especial. Y aunque el Valladolid se lo pusiera fácil la verdad es que el Madrid se está convirtiendo en una apisonadora. Una máquina pérfecta con accesorios multifunciones y mil y una posibilidades. Hasta Salgado está de nuevo cogiendo la forma , otro debate para aragonés; bueno esto último es broma, por ahora.

Y el Barca da penita. El fumeta Rijkaard está hasta los cojones del ambiente que rodea al FC Barcelona, siempre pasa lo mismo. En vez de aprovechar su momento dulce se pusieron a mirar, como siempre, a Madrid y en vez de ocuparse de sus asuntos, Laporta copió fielmente el modelo galáctico que tanto daño hizo a los blancos. Se han ahogado en su propia copa cargada de vanidad y chulería. El año pasado el Madrid le quitó la liga "por cojones". Esta temporada, además de cojones, cada vez pone mejor juego en el césped y su poderío cada vez hace mas pequeños a los blaugranas. En el Barsa nadie sale a dar la cara y hasta jugadores como Messi se contagian del mal rollo. Los propios periodistas pro-Barsa encumbran o derrumban a sus jugadores en cuestión de minutos, llenándolo todo de rumores y despreciando dos ligas y una Champions histórica. Así no tienen nada que hacer y para el año que viene tendrán que hacer equipo nuevo, cosa complicada por la magnitud de euros que cuestan sus estrellas y el pocoresultado dado.

Y ojito...que el Celtic puede darle un disgusto.

BOQUERONES FRITOS.

Lo de Luis "Copito de Nieve" Aragonés no tiene nombre. No quería hablar mucho de él en este blog ya que en el anterior blog que tuve le dí mucha caña. Le dí mucha caña hasta que mi amigo el Monterito Glez me dijo un dia: -Hombre ques tá viejo el pobre.- Y desde entonces, mira, lo miré de otra forma. Al fin y al cabo esto es sólo un puto juego. Creo que lo olvidamos constantemente: ¡esto sólo es un puto juego!
Pero como el juego está tan sucio pues pasa lo que pasa, que entre todos nos cargamos el invento.
Y se celebran bodrios disdrazados de fútbol como el del otro día en Málaga contra una Francia medio dormida y que sólo pensaba en los boquerones fritos que se iban a zampar al dia siguiente.
Encima se lesiona el Niño Torrés, en el momento más dulce de su carrera y por un partido de mierda, con perdón. Sólo ví la segunda parte y conforme avanzaba me alegraba de no haber perdido mi tiempo visionando la primera.Horroroso.
Pero la culpa no la tiene Aragonés, su única culpa es que es muy cabezón, muy colchonero y valencianista y muy antimadridista. Pero eso lo sabía todo el mundo. A qué vienen las lamentaciones. Aragonés, aún incumpliendo su palabra, tiene derecho a quedarse pero la Federación, aun siendo un tanto cruel, tiene la obligación de destituirlo.
Del Bosque es el idóneo. De los pocos entrenadores españoles que lograron una Champions. Encima el tio es discreto y correcto y sabe de fútbol y vestuarios. De jugador fue un crack y marcó estilo. De entrenador y seguido de Benitez, tiene el palmarés mas brillante de todos los entrenadores españoles a los que la muerte todavía no visitó.

Por cierto, José Villalonga, entrenador fallecido en 1973 tenía un curriculum muy parecido a Del Bosque. La única diferencia se basa en que Villalonga fue campeón de la Eurocopa64 con la selección. Creo que Del Bosque merece esta oportunidad. Y lo mas importante: es lo que desea el grueso de la afición.

PD: Granero a la Eurocopa.

CUESTIÓN DE GÜEVOS..

Driblaba que daba gusto y no había Dios (quizás Maradona sí) que le quitara el balón de los pies. Encima era buena gente, defendía siempre al débil y se enfrentaba a matones-armarios de doce años cuando su persona contaba sólo diez. Podría haber llegado muy lejos en el fútbol (y en la vida) si el mundo funcionara lógicamente. Pero en el mundo la lógica se pisa con dinero igual que "el tinglao" pisa la ilusión de la gente con el martillo de la sinrazón. El "tinglao" anula todo lo que se salga del tiesto.
Así su historia quedó en casi nada, fue creciendo y la gente odió su talento, su capacidad para superar a cualquiera. La envidia y el miedo de los demás a quedar en "evidencia" ante su habilidad, nunca antes vista, acabó por asesinar su ilusión.

Driblaba que daba gusto y no había Dios que le quitara el balón de los pies. Podría haber llegado muy lejos en el fútbol (y en la vida) pero resulta que se llamaba Manuela y que en vez de cojones tenía ovarios.

LA SELECCIÓN ESPAÑOLA.

Estrujarse el cerebro en busca de explicaciones para las debacles futbolísticas hispanas no es nuevo, se escucha y se lee de todo, se hacen listas de convocados, se reivindica a jugadores que no van y se condena a los que no debieran ir pero van. Opiniones para todos los gustos. Hoy me dió por ahí, por preguntarme: qué cojones le pasa a la selección.

Pienso que la figura de un entrenador nacional tiene mucha mas transcendencia en los resultados posteriores del equipo que la que tiene un entrenador de clubes. Es entrenador pero también selecciona y eso es determinante. Las simpatías a unos colores o a otros, los prejuicios o la prensa influyen y eso es negativo. En los últimos veinte años sólo Muñoz y Camacho me parecieron estar a la altura, si hubieramos seguido en esa constante, con ese perfil de entrenador, aunque fuera extranjero, la historia quizás hubiera sido diferente.

Y me refiero al tema de la "constancia". Ni Brasil gana todos los mundiales, ni Italia, ni Alemania, ni Argentina, pero han ganado unos cuantos. La característica común de estas selecciones se llama constancia. Constancia en la filosofía de juego y planteamientos. Planteamientos diseñados para ganar competiciones de siete partidos. Pienso que la mayoría de entrenadores que han pasado por la selección española no han hecho equipos diseñados para luchar en este tipo de competiciones. Cuando llega la hora de jugar un Mundial o una Eurocopa sólo importa el aquí y el ahora. La experiencia se convierte en aliada y en España, la experiencia se desprecia. Hay casos rotundos, como el de Sanchis, jubilado de la selección en pleno apogeo, en Italia no hubiera pasado, allí sería un Maldini. O ahora el caso Raul, o Guti. Jugadores determinantes que estarían en cualquier gran selección de Europa. Un mundial se gana machacando cada cuatro años una misma filosofía, a la tercera, la cuarta o la octava se besa el santo. Me refiero a que una competición de este tipo la puede ganar casi cualquiera con los planteamientos adecuados. Me refiero a que el Levante nunca en la vida ganará la liga española de primera división pero Grecia si puede ganar una Eurocopa.

A vueltas con el perfil del entrenador y para terminar, yo valoraría ante todo la neutralidad a la hora de escoger a los jugadores y la experiencia en grandes competiciones internacionales como la Champions, es esa competición la más parecida a un Mundial o a una Eurocopa. Muñoz y Camacho sí la tenían, en cambio Clemente, Saenz o Miera no llegaron a la vuelta de la esquina, ni como jugadores ni como entrenadores.